El viaje a la insulina que desterró consciencias.

Desde que empieza el tiempo a marcar su curso entre las palabras de un rato, llegando a tantas cosas del entendimiento, para poner sus afines trozos de espacio repleto de gratitud, empeños en ponerlos bien sin encadenarlas al olvido, asintiendo en la parte afable y sensata, sin romper ni atar las memorias que llevan hasta el fin de la concordia, desensamblan las tónicas y agudas hirientes de desacuerdo por la inercia de ese comportamiento sin sentido, o del sentido que veces se le da por no llevar una razón más que otra, por atender a un orgullo personal, desatendiendo verdaderamente la ilusoria constancia de un empeño anegado de verdad sin tenerla. Espantos por saber de unos o de escuchar lo que se quiere ente el acuerdo mutuo de la pasión propia de la vida, hasta llevar un rato, desde un atisbo de gloria por el que pasó un desacuerdo premeditado, o por el que entre las entrañas de la insistencia y la posesión de la meras formas que imparten lo mejor de las realidades, son como estar en uno tranquilo, rodeado de los mejores instantes que pasean por entre las hojarascas o simplemente cerca de una orilla hasta que el mar baña los pies, o caminando por el entramado recoveco de las palabras que ensanchan las amistades y acortan los caminos desdeñosos por el impulso personal, que roba la propia amistad para dársela simplemente a quienes creen tener su fuerza, y de los cuales, simplemente hacen una parte discordante de la mano que no prestó más que un engaño de esos momentos, que parten de una risa y de compartirla. Sin darle ni prestar la paz que cada uno lleva consigo y con la vida, sin prestar ese silencio que cada uno guarda en sí mismo por tenerlo entre sus caricias que le da al corazón de la misma manera que corresponde a quienes atan sin querer ser atados, en este mundo que otorga particularidades propias, mientras quehacerlas es cuestión de quitar por querer y no por dar, más que una rota e incesante imaginación por ser de los sueños, tan solo es una parte de la sombra que hay en una nube que no da lo mejor de sí, sino que quiere dar y simplemente tiene que robarlo o comprarlo para hacer de si una simple gota que cae al vació y rompe el estado que hay entre una aptitud de la vida y la actitud de hechos incomprendidos, pues ente el acuerdo y lo acordado, simplemente hay que estar enfrente de uno y decirlo, pues si vas en esa nube buscando la sombra, al pensar solo llueve en los ojos y en el alma, y la verdadera intención que hay entre esas lágrimas y la lluvia que cae del alma, es una razón para hacer lo mejor si es con alegría y entereza, sin darles a quienes quitan lo que quieren y sin darles a los que no piden, haciendo simplemente de los derechos y deberes la verdadera razón de la culpa y del apego innecesario de los caprichos que emanan de ese alma en pena. Se pierde el tiempo buscado un silencio, para guarecer la calma de otros que mantienen un poco de esperanza, para aquellos que sienten que tienen un pequeño espacio que les pertenece pero a la vez un gran abismo por desafiar al silencio. Se pierden las ganas de buscar una pequeña parte de sí mismo en el hábito de encontrar, cuando ganan las pequeñas manías de la insistencia que hace posible el propio deseo contenido que no crea, más bien destruye en el borboteo de unas pocas ideas que emergen del propio ser, cuando buscas para encontrar lo que hay en otros, sin saber si tienes razón  o no en darle a las emociones a ese atisbo de inercia, que recae sobre las propias consciencias que habitan en el destierro, en la ignorancia, en el desdén del desastre cotidiano. De hallar un silencio para habitar un abismo inexplorado, se pierde el tiempo y las ganas de hacer posible un sueño, cuando unas realidades luchan por hacer posible el suyo, aun a sabiendas de que cada uno hace la realidad que nos humaniza, que une una razón y un ideal, y aún más aún, cuando ciernen  propósitos sobre el mismo ejemplo que les dio la vida, y con el mismo soslayo que les insolencia la oportuna mirada, cuando saben, que miran más allá de sus narices y no ven  más que el propio reflejo, que quieren ver un juego aparente y no la realidad con que han de mirar cuando esos deseos hacen posible una vida, un momento, o un universo por descubrir en el que todos buscamos un lugar mejor,  pero en el que estamos para ser tal y como somos.

Se ganan todos los momentos, se gana el tiempo, se ganan todas las esperanzas, se prospera con propósitos que nos hacen humildes, pero la maldad humana empieza en ese pequeño tiempo que se perdió por no encontrar un universo en el que estar, o una vida en la que vivir por los demás, para que sean ellos quienes sientan cómoda la presencia de la vida, y no como en todos los momentos que estamos para hacer posible que esa vida nos una, una y otra vez en el sitio donde podemos hacer posible qué se busca, o qué se quiere encontrar, o qué se necesita posibilitar para que ese sueño nos lo merezcamos todos, cuando en calma saciamos el rato que nos une, o el tiempo que nos separa, o tal vez, cuando en esa inercia de la vida, los sueños que compartimos de verdad, tal y como somos, solo sea el reflejo de la realidad, camuflada con los que en un silencio aguardan escucharte, para poder dar la oportunidad a las propias conciencias que evolucionan como humanos, o tal vez solo sea ese pequeño o gran reinado de cada uno, que hace posible que todos los días busquemos algo, algo que encontrar para darnos un poco de tiempo, algo para prestar en un poco de espacio o para regalar ese universo que tiene sus esperanzas en cada uno de los que hacen posible la gran verdad que reside en el ser humano.

(Versión NO original)

EL GENTÍO EN EL FONDO DEL PASILLO.

Saber que sacia la constancia en el mejor lado de la fortuna, contando los cuentos dignos del propio parecer constante, enjaulado entre las mejores mellas del destino y una cárcel en el aire puro, cuando encuentra una sensación propia, inexpugnable de los meros hechos e incesantes valores, entre acometeres de los erróneos y entre el plácido sosiego que descansa con sus mejores sentimientos, siendo el tortuoso quien molesta al caminante, que desprende el propio hedor de su castigo, mientras resiste, hasta hacer un poco de sí mismo, para dar una parte del mismo trozo sin partir, ya que piensa, siente y sabe estar, en su sitio perfecto teniendo sus hechos, y un hacedor de ideas a la fuerza, vomita fuego y derrama sangre cuando el miedo ha de poner sus lazos a la deriva, que da a una charca sin fondo, cuando el sentido de darle al juego un parecido a la vida, encuentra un sinfín de hallazgos, dejados cuando acertó en el silencio, dando pie para dar cuenta a quienes enfrente de los muros, sin ventanas piensan, legando el destino a un simple sueño marcado de insistencias. El juego no es suyo ni del destino, pues marca el desatino entre los que están y los que no quieren estarlo, y si surgen diferencias y falta de respeto, por una incertidumbre y sinrazón de la inercia propia de una falta de quietud, desatendiendo la dignidad al poner sin querer una propia hacedora de ensueño sin compartir, clama al robar designios en una naturaleza muerta o dar vida a un cuadro pintado en unos ojos que no ven y no lleva más que a vengar un propio rencor yacido, en el propio hacedor de ideas. Encontrar entre los baúles una cajita que guardara un poco del recuerdo de un sueño, entre una  allegada visita a un destierro y un saludo, tan digno de dar y recibir,  estropea los cimientos de una columna erguida entre dos barrotes que sostienen un poco de tiempo, y corroe cuando al cerrar la caja, solo quedan recuerdos insensatos de pocos quehaceres y de menos aún, ideas, pues aunque motivado y ausente, quien sacaba y enervaba un principio, del bien querrían arreglar sin daños y querellas, despojando a los incidentes de una forma tan precisa y concreta de decidir. Quien no quiere no recibe la mejor de las allegadas sonrisas, pero quien presta una y dedica simplemente un embozo, atañe al compás de las propias risas  el quehaciente de las verdaderas intenciones, dando y regalando una intención que vaga en el recuerdo y prestando la decisión a un tumulto de resuellos que despojan ilusiones y altivan las razones por las que reír. Al sacar sus palabras de sorpresa y ver que tan solo contaba con su silencio, el que más quería darle a la noche un poco de ese silencio, arranca de quien no habita en su propio espacio y de quien en su espontaneidad  deja el apego necesario a la fuerza de mejorar o no, en el propio corazón que late junto a quien está cerca y mira de reojo al que no le dice nada, haciendo notar el hilo de ausencia, cuando parte el vapor que hervidor de consuelo, sellando la precisa hora de un espacio cerrado, en las paredes que saben más que un cuadro pintado,  llegan los retablos del candor que desprende la sensatez de decidir, cuando falta para poner el inciso en un clavo que sujeta la propia pared al martillo, encuentran en un mismo estante que dejaron sin colgar a quien pinta, para darle una pincelada a la cordura propia del marco que resiste constancia del tiempo, ya que deja entre los callejones repletos de miradas y el tránsito de un paso hacia atrás para apreciar la distinta forma, desde el otro lado de la ventana en la que no se ve, y desde quien mira en donde la verdadera razón hurga,  prestará más que el punto de no encontrar nada y desde donde en su tiranía buscó lo innecesario, y desde donde su coraza se resiente por la persistencia en decidir que es bueno para los demás, donde la propia imagen, desde el fondo, desde donde solo estaba un poco de ese silencio que prestó a un momento, como el pequeño niño que sube a un árbol para mirar arriba y ver que hay debajo o más allá de la propia copa que levantan esas manos y siente cuando presta una semilla al suelo, que con todo el amor del mundo el rocío se presenta en una mañana o en una tarde, que será quien cuidará con ternura, como la misma vida nos cuida a cada uno, con la suerte que nos rodea y a la fortuna de quienes nos presta esa mano que regala un poco del entusiasmo, que nos regala un poco de la misma tierra que pisamos y del mismo sustento que da todo lo que nos presta la vida, o como ese pequeño aprendiz que dio un paso para seguir los suyos y llegó al fondo del pasillo, donde una vez más llega y espera, desde donde una vez más toca para entrar y donde una vez mas no le dicen que pase, pues entre los que esperan sin dar al tiempo ni dar espacio a un poco de silencio, los llevaderos momentos de instantes que dan sus pasos a ese pequeño espacio y ese largo camino, que afrenta a la distancia, quedándose corta de tiempo, y quedándose sin más que recorrer, hasta que esa puerta del final del pasillo se abra o cierre con su candado de  rotas llaves y ate con sus cadenas de finos y entrecruzados eslabones, dos retablos de inconsciencia, para dar tan solo a uno la mayor de las venturas, la mayor de las fortunas, lo mejor de las propias decisiones, para dejar de valorar y dejar de aferrar la inercia a unas inciertas miradas, donde la ventana no cierra sin cortinas y donde el orden de las decisiones solo cuentan para quien abre la puerta, sin el cuadro que pintar y sin el árbol que plantar, pero si con su pequeño maestre que le dice dónde mirar antes de dejar a un lado la carga de ese constante espacio, del que no se desprende su propia decisión y del peso que lleva la propia acción, del mejor de todo los sentidos y del mejor de todos hechos delante de las aptitudes.